El ático

EL TRANSITO DEL ALFABETO

La autopista piensa que tiempo y muerte son el mismo dios
siente la gravedad de los cuerpos y decide ser río


LA deFORMACION DEL MATERIAL HUMANO EN EL TUNEL

dicen usted no entra en el mismo túnel dos veces
como si uno fuera el mismo siempre INFORMACION
TURISTICA falta prometer la inmortalidad y venderla en
cápsulas CAMINO EN CONSTRUCCION las señales están en
todas las partes que se dejan ver como si ayudaran
como si dijeran algo MANTENGA LA DISTANCIA


Gladys Mendía
El alcohol de los estados intermedios, 2009

Gladys Mendía es una voz joven en la poesía Venezolana y latinoamericana quien ha participado en innumerables proyectos poéticos entre los que se destaca su labor como directora y editora de la Revista Literaria "Los poetas del 5" en sus dos versiones, impresa y virtual, desde mayo del 2004.

Gracias a la colaboración de Gladys les presentamos el ensayo escrito por Fredy Ñañez a propósito de uno de los más recientes libros de la poeta titulado "El alcohol de los estados intermedios"

Lo huido y lo permanente en El alcohol de los estados intermedios

Toda poesía principia donde acaba el Ser. Toda ella antecede lo real y realizado. Vive dentro pero no en el claustro, afuera pero nunca al margen del delirio y quizá sea también deseo que no encarna en las palabras ni en las formas comunes del apetito universal. La poesía cuando es verdad no es más que fuerza inagotable. La agonía del crear nombres sólo comparable al asombro de quien acude lúcido a lo efímero y pasajero. Si esto es así conviene decir que Gladys Mendía (Aragua- Venzuela 1975), ha sobrevivido en la materia contradicha del lenguaje, vale decir: a los peligros de vivir al borde de sí, en la tentación no de Ser sino de habitar en los extremos aquéllos donde Dios ha marcado con su verbo el reino de lo inefable y todo alfabeto en tránsito es la ruleta rusa en consecuencia.

El alcohol de los estados intermedios no es la metáfora del viaje ontológico sino el refugio de quienes huimos de sus excesos. Por suerte todo acorde de filosofía romántica, acalla dentro de estas páginas para dar paso al impulso, al vértigo, al arrojamiento ése para el que aún no hay ideas. Devenir que late pero en el envés del sonido. Encuentra sosiego el lector que, escapando de un mundo cosificado y una subjetividad cosificante, también busca el punto de fuga donde han de fundirse las más sólidas verdades. Refugio donde sólo somos parpadeos con nombres sin más opción que esta residencia poética, esta soledad que al tiempo nos contiene y libera.

Gladys Mendía se mantiene felizmente lejos del atávico espíritu de una generación desgastada, ora en la presentación del hecho, ora en su representación válida a los ojos de un tiempo posthistórico. Libre está su voz del hipocondríaco tono del arte contemporáneo y sus manidos intentos.

Es éste un libro de las poéticas, hecho sin más estilo que el riesgo profético donde el alumbramiento de una voz… sin territorio traza y funda.

En El alcohol de los estados intermedios no se trata pues de enunciar el Ser ni su despliegue, tampoco de negarlo y contraerlo, éstos son prejuicios superados por una angustia inédita. No es trabajo del poeta cuidar del Ser. Anunciar es el verbo. La palabra como lugar del acontecimiento y no al revés. Hacer nombres para los huéspedes sin sonido propio, de eso se trata. Nombrar la ceniza de lo no incendiado aún y que se vea el árbol del más allá en el siniestro. Es en El alcohol donde lo huidizo y permanente comulgan sin representaciones adicionales. Sucede como tránsito voraz de una quietud desgarradora; de un impulso doble que acusa no el asecho del tiempo y la finitud de los espacios, sino la densidad, el matiz intermedio donde las cosas no son imagen o sombra sino voz cavernaria, piromaniaca, química, inexistente sonoridad de un despliegue sin dueño. El nacer y crecer lento de esa consciencia dolorosa. Voces, puesto que es un libro del accidente; y ecos que predicen el accidente y hacen de él un destino y una poética en llamas: ágrafa belleza del contraluz. Una múltiple voz que sale y entra en los túneles y a medida que se arroja deja su eco monofónico que permanecerá intacto, digo bien: no-devorado por la distancia ni por su propia avidez. Lo que huye: queda; lo que queda: está huyendo. He allí el recorrido radical que nos propone la autora. Puesto que el eco es el lugar donde todo arde y se ve tan verde. Será un estado intermedio, un espacio para ver la sonora rotura del mundo. El grito vendrá de allí, del eco: instante donde la noche se convierte en día. El grito será entonces la llama que sujeta nuestros contrarios. Tan nombrado y tan borroso es el camino hacia el Alcohol. Porque parte del estado líquido hacia el nuevo elemento: la palabra, luz ciega, como lugar de apariciones.

Oficio peligroso de cavar dentro de sí, transitarse y asumir al extremo el atentado personal (curva peligrosa) timón de nuestro azar, eso es la poesía y Gladys Mendía lo asume a rigor. De allí que sea un libro de artes poéticas: fragmentos de continuos ensayos para nominar lo que mora aún imposible. Lo demás es silencio manuscrito. Quizá sea el mismo libro quien mejor se defina, siendo receptáculo y voz exasperante que dice del poema como alfabeto de un pasaje sin destino.

San Cristóbal, Venezuela

Freddy Ñáñez, julio de 2009

MANTRA

Con las heridas de los dedos pinto
unos cuadros que compran a buen precio
los que me las hicieron.

Oscar Wilde, uno de los escritores más fuertes, precisos y admirables de todos los tiempos, sigue retratando a la humanidad como hace más de un siglo cuando se publicaron sus primeros textos.
El autor irlandés, reconocido especialmente por su novela "El retrato de Dorian Gray", murió el 30 de noviembre del año 1900. Su vida se cerró en el siglo XIX pero su literatura continúa siendo leída con total vigencia en este caótico siglo XXI, en el que al igual que en sus historias, las sociedades se caracterizan por una completa falta de valores, justicia y verdad y las personas cada vez son más insensibles e individualistas.

Este maestro de la literatura, no solo experimentó el campo de la narrativa. Afortunadamente, aunque más escasa, tambien tiene una obra poética, que puede ser leida 109 años después y generar la controversia que produjo en su época.

El cuarto movimiento

Le Réveillon

El cielo está manchado con espasmos de rojo,
huyen las brumas envolventes y las sombras;
el alba se levanta desde el mar
como una blanca dama de su lecho.

Y caen flechas melladas, insolentes

y una ola larga de luz gualda
rompe en silencio sobre torre y casa,

y extendiéndose amplia sobre el campo inculto
un batir de alas que despiertan al vuelo,
castaños que se agitan en la copa
y ramas con estrías de oro.

Hélas!
Con cada pasión a la deriva hasta que mi alma
sea un laúd en cuyas cuerdas todos los vientos tañen.
¿Para esto renuncié
a mi sabiduría antigua ya mi austero control?
Mi vida es un palimpsesto
garabateado en alguna vacación de muchacho
con canciones ociosas para flauta y rondó
que solamente ocultan el secreto del todo.
Por cierto que hubo un tiempo cuando osé pisar
las alturas soleadas y de las disonancias de la vida
logré claros acordes para llegar al oído de Dios.
¿Está muerto ese tiempo? Mirad, con mi pequeña vara
apenas toqué la miel del romance,
¿y debo yo perder la herencia de un alma?

Versión de E. Caracciolo Trejo
Edición de Libros Río Nuevo 2001

Recuerden: los textos que deseen entregar para su publicación en la revista Gavia número 7 deben enviarse a los correos revistagavia@gmail.com y gavia@udistrital.edu.co

Rascacielos de Enrique Winter (Editorial Limón Partido. México 2008) es un libro que nace en la cornisa, uno en el que las palabras se van uniendo en hojas desordenadas guiadas por la mano de aquel que se asoma y cuya mirada se detiene justo donde lo aparente cede espacio a lo íntimo, es decir, en ese momento de descuido o mejor, de inusual atención en el que se cree comprender que la vida se encuentra en los remolinos que escapan a la vista, y no en la tensa y calma superficie. Este es un libro para leer atentos, con los sentidos alerta. No vaya a ser que se pase por alto el perfume de la californiana o los ojos resignados de un niño hambriento. Mucho menos ese reflejo en el gesto del otro que por un instante nos acerca a él y nos conmueve. Aún más, nos hermana.

En esa difícil comunión, se forjan en gran medida los poemas de Rascacielos, no sólo porque el autor preste su voz y de esa forma el diálogo transmute en conversación, sino además porque cada interlocutor llega al encuentro desatado, desnudo, cargado de humanidad. Hay algo en la parca sinceridad de Brenda, en la profunda soledad y tristeza de Marco, en su oficio tan aséptico como innecesario que convoca, que invita a acercarse despojado de artificios.
Winter toma distancia, mediante el abandono de lo conquistado, de lo que permanece, renunciando al sueño de la casa propia y la mesa servida: “lo que persigo y apetezco/ es la pérdida, espacio/ vacío sin su cuerpo” o “rascándonos la tarde con uñas de pájaras tan nuevas/ como lagos congelados/ apareciendo allí donde aleteábamos las aguas”.

Motivos para quedarse siempre habrán, pero el que se va pocas veces se arrepiente de coger camino, porque el viaje representa un doble descubrimiento, el de lo nuevo en cuanto desconocido, y el de lo que quedó atrás que ahora se redimensiona y reconoce desde la perspectiva. El viaje, a pesar de su contraste con lo inmóvil del título, nada más estático ni más enraizado que un rascacielos, explica y atraviesa el libro desde Arreboles en Quezaltepeque hasta Cañón de Bryce y sus versos finales: Quiero estar fuera del vehículo, / el cuerpo nos conduce por una carretera/ y deseamos dejarlo/ quedarnos en la carretera (mi voz es tan ridícula)/sin la carretera. Winter recorre el camino parte a parte, parece que desarticular, descomponer, es una de las tareas que se propone. Así, pasa por el deseo de la huida, aunque su acercamiento sea meramente enunciativo, una simple intención de constatar, como quien guarda el arma en la mesa de noche y se dibuja un círculo en el pecho, justo donde el médico asegura que el impacto es mortal y al tiempo oficia de coleccionista de imágenes y de profanador: las desmenuza, hurga en ellas, extrae lo que de bello, pero también de triste las constituye, hay cosas bonitas que son bien tristes también, dice Aquiles Nazoa con la sencilla belleza que lo caracteriza y sus palabras me alcanzan mientras leo versos como: Que eligiera la lámpara o su iluminación/ o entre el fuego y su calor/el agua y la humedad/ quedara sólo una: la caricia o su alivio, éste otro, Mi padre nunca fue dueño de nada/ y el agua que ponía en la maleta/ la sacaba de un lago/ que no aparece ya en el mapa, y finalmente, Te dijeron que usaras gorro, un bloqueador y lentes./ Los cambios de temperatura y las arrugas/ si diez años después te encuentro.

Es reconfortante recordar que hay instantes en que se puede alcanzar al otro, vencer la soledad, vencer al tiempo y sus necias imposiciones, y esa es la percepción que queda al leer este libro: sus poemas son elongaciones, interregnos en los que esas hazañas nos están permitidas. Y así, de repente, al filo de la cornisa, el miedo al abismo se transforma en la opción y el deseo de la caída.
En muchos de los poemas de Rascacielos se logra una de las grandes virtudes de la poesía, esa capacidad de triunfar sobre una realidad que se nos presenta excesivamente aparente. Rascacielos corre el velo, rompe los paradigmas sobre los que se erige nuestra cotidianidad. Sus poemas nombran y donde nombran se siembra y se cosecha. Nace de su lectura el convencimiento momentáneo pero no por eso menos verdadero de que, como afirma Steiner, la poesía constituye un dique contra el olvido.

Fueron necesarias varias semanas, llevando este libro a todas partes, leyéndolo en plazas, terminales, mercados, en ciudades propias y ajenas, pero sobre todo en el que bien podría ser su hogar: en la carretera, para entender lo que ocurría. Sentía por él aquello que Fernando González expresó en su Libro de los Viajes o de las Presencias, “Soñé despierto con esos papeles, y veía ya en mis manos el primer ejemplar del librito (…) que cabía en el bolsillo de la chaqueta. Todo libro debería caber en el bolsillo; hay que llevarlo, tiene que ser manual, para leerlo al pie de los árboles, al lado de las fuentes, en donde nos coja el deseo. Un libro bueno tiene que ser manoseado, vivir con uno, pasear con uno. En fin, este amor ilegal por los libros se apoderó de mí y no me dejó dormir, como una muchacha que hubo en casa, cuando yo era joven...”. Yo puedo decir que soñé con Rascacielos por una razón bastante simple: Ese es el libro de poemas que hubiera deseado escribir por estos días.


Enrique Winter (Santiago de Chile, 1982). Publica Atar las Naves (2003. Primer premio del XI Festival de Todas las Artes Víctor Jara), un anticipo de Rascacielos (2006. Beca del Consejo del Libro y la Lectura) en Santiago, y Rascacielos (2008) en Ciudad de México. Integra discos, revistas y antologías como El Vértigo de los Aires: Poesía Latinoamericana (1974-1985) en México, Hofstra Hispanic Review en Estados Unidos (2007) y Celuzlose en Brasil (2009). Es traductor y editor de Ediciones del Temple, abogado y director de la revista Hemiciclo. Reside en Valparaíso.

Páginas web donde pueden encontrarse poemas y otros escritos de Enrique Winter
http://www.letras.s5.com/archivowinter.htm
http://laseleccionesafectivaschile.blogspot.com/2007/09/enrique-winter.html

Los amigos del colectivo de comunicación La Periferia organizan el primer Festival "La poesía está en la calle, encuentro de saberes urbanos". Un encuentro alternativo de poesía donde se presentarán las voces emergentes de Bogotá.

"Para nosotros es latente que el lenguaje es un proceso de construcción que tiene incidencia en la comunidad mediante el fomento de la inventiva y el encuentro crítico de las personas con su contexto, lo que permite comprender la realidad sin necesidad del sesgo informativo que se bombardea en fracciones de segundo por doquier; los lenguajes y saberes de un pueblo se resguardan en la tradición poética y a través de sus ecos se denuncia sin sorna, la superficialidad que no le permite el sentido de trascendencia al arte, como parte del componente vital que retroalimenta a los habitantes de una comunidad. Es visible la necesidad de interpretarnos como parte activa de una organización estructurada que debe resistir y plantear soluciones a los problemas que nos asignan los que manejan a su antojo los hilos del poder; estigmatizando a todo aquel que no se ajuste a sus parámetros. Así que aún no se suba a la buseta y súmese a la poesía, que en la calle algo bueno está pasando."

La poesía está en la calle, presentará además, un mural literario titulado "Aviso de Terremoto", que reunirá las expresiones de diferentes artistas gráficos y literarios de la ciudad.

Programación (escritores por confirmar):

Viernes 9 de octubre
1:30 p.m. Plaza Central Minuto de Dios.
7:00 p.m.Universidad Nacional-plaza del Che.

Sábado 10 de octubre

11:00 a.m. Casa de la Juventud-Ciudad Bolívar
3:00 p.m. Parque La Gaitana (Suba)
7:00 p.m. La Marichuela (Usme)

Domingo 11 de octubre
11:00 a.m. Jardín Botánico
3:00 p.m. Cajicá- parque principal
10:00 p.m. Madrid (cundinamarca)

Lunes 12 de octubre
11:00 a.m. Kennedy (Barrio El Socorro)
5:00 p.m. Plaza central de Bosa


Mayores informes: http://www.laperiferialiterariabogota.blogspot.com/, periferialiteraria@yahoo.es
Invitan: Corporación Cultural Siembraviva, Revista El ático, Caterva, Salmón cultural,
*foro de medios oct.6, por confirmar

Los amigos de la corporación Cultural Babilonia invitan al III Seminario de Actualización para docentes

Con más poesía que narrativa, México llegará a Bogotá como invitado en la 22 edición de la Feria Internacional del Libro. "El Universal", México.

La expectativa frente a la oferta en poesía mexicana para esta versión de la feria del libro;la primera que se realiza en el mes de agosto, a la par de las realizadas en Perú, Argentina y Bolivia; es gigantesca. "México llegará a Bogotá, y aunque no asistirá Carlos Fuentes, sí visitarán Colombia los narradores y poetas Sergio Pitol, José Emilio Pacheco, Eduardo Lizalde, Jaime Labastida, Enrique Krauze, Margo Glantz, Sabina Berman, Denise Dresser, Pura López Colomé, Coral Bracho, Jorge Volpi, Xavier Velasco y Luis Felipe Fabre, entre otros"

Sin duda durante el mes de agosto los bogotanos tendremos la oportunidad de acercanos más a la literatura contemporánea de México y conocer de las nuevas voces en poesía; en escenarios tan diversos como Corferias, el Centro Cultural Gabriel García Marquez y las bibliotecas de la Red capital Bibliored. Mientras esto sucede, y como un pequeño homenaje a la poesía mexicana El atico comparte con sus lectores algunos poemas de las voces reconocidas de la poesía mexicana: Homero Aridjis, Octavio Paz y Jaime Sabines.

Homero Aridjis...

Cae la lluvia sobre junio...

Cae la lluvia sobre junio
El espíritu de la mujer que ama
corre en tu cuerpo se desnuda en las calles

La vida en los rincones
sostiene el equilibrio del mundo
con un algo de Dios que asciende de las ruinas

Los hijos del hombre hacen su universo
sobre un barco de papel que se destroza
pero la alegría no está precisamente allí
sino en la proyección de otro universo

Nada debe detenerse
volverá septiembre y después abril
y los amigos que no acudieron esta primavera
estarán con nosotros en un invierno previsible

Amo este tiempo
donde los perros son sagrados
y los insectos titubean en los vidrios

Te amo a ti por efímera por susceptible al frío

La ciudad se ilumina para nuevas proezas


Jaime Sabines

Lento, amargo animal
que soy, que he sido,
amargo desde el nudo de polvo y agua y viento
que en la primera generación del hombre pedía a Dios.

Amargo como esos minerales amargos
que en las noches de exacta soledad
—maldita y arruinada soledad
sin uno mismo—
trepan a la garganta
y, costras de silencio,
asfixian, matan, resucitan.

Amargo como esa voz amarga
prenatal, presubstancial, que dijo
nuestra palabra, que anduvo nuestro camino,
que murió nuestra muerte,
y que en todo momento descubrimos.

Amargo desde dentro,
desde lo que no soy,
—mi piel como mi lengua—
desde el primer viviente,
anuncio y profecía.

Lento desde hace siglos,
remoto —nada hay detrás—,
lejano, lejos, desconocido.

Lento, amargo animal
que soy, que he sido.


XXIII

Padre mío, señor mío, hermano mío,
amigo de mi alma,tierno y fuerte,
saca tu cuerpo viejo, viejo mío,
saca tu cuerpo de la muerte.

Saca tu corazón igual que un río,
tu frente limpia en que aprendí a quererte,
tu brazo como un árbol en el frío,
saca todo tu cuerpo de la muerte.

Amo tus canas, tu mentón austero,
tu boca firme, tu mirada abierta,
tu pecho vasto y sólido y certero.

Estoy llamando, tirándote la puerta.
Parece que yo soy el que me muero:
¡padre mío, despierta!


Octavio Paz


V

Deja que una vez más te nombre, tierra.
Mi tacto se prolonga
en el tuyo sediento,
largo, vibrante río
que no termina nunca,
navegado por hojas digitales,
lentas bajo tu espeso sueño verde.

Tibia mujer de somnolientos ríos,
mi pabellón de pájaros y peces,
mi paloma de tierra,
de leche endurecida,
mi pan, mi sal, mi muerte,
mi almohada de sangre:
en un amor más vasto te sepulto.


LA CALLE

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

La Biblioteca Nacional le rinde un homenaje al escritor Juan Manuel Roca, quien recientemente recibió el premio Casa de América de Poesía.
El encuentro, un diálogo con el autor sobre su vida y obra, contará con la participación de Santiago Mutis, Felipe Agudelo y Jaime Echeverri.


la cita es:
El jueves 25 de junio
Biblioteca Nacional de Colombia-
Calle 24 N° 5- 60
Auditorio Germán Arciniegas
6 p.m.


Piedra sobre piedra

El primer Taller Virtual de Escritores realizado en Colombia, se trata de un taller de creación literaria en espacios virtuales que, a partir de la reconocida trayectoria del Taller de Escritores de la Universidad Central, explora las herramientas de las nuevas tecnologías para la educación, también conocidas como e-learning. Entre el 15 de junio y el 13 de julio de 2009, treinta aspirantes serán seleccionados para acceder de manera gratuita a este proceso de innovación en la formación de creadores literarios.


Duración e Intensidad
El programa se desarrolla en ocho semanas con dos sesiones virtuales por semana, los martes y los jueves de 7:00 p.m. a 9:00 p.m., hora colombiana. Otras actividades con horario abierto, como foros y comentarios, hacen parte de la intervención activa del participante. Para acompañar el proceso de composición, los Tutores estarán en permanente contacto con los participantes vía e-mail.

Requisitos para participantes
Los aspirantes, sin rango de edad o formación académica, deberán inscribirse a través del formulario virtual, que incluye un cuento o fragmento de cuento, de máximo 2 páginas en Word, fuente Arial de 12 puntos, a doble espacio. El Taller Virtual seleccionará 30 participantes basándose en la información del formulario y la calidad del texto enviado.

Fechas
El Taller Virtual de Escritores es gratuito.
Convocatoria: el aspirante puede inscribirse entre el 16 de junio y el 13 de julio de 2009.
El Formulario de Inscripción se encuentra disponible en www.tallervirtualdeescritores.com
Esta página contiene el programa, las fechas de inscripción y otros detalles. También un foro para ingresar preguntas o comentarios.

Los Tutores
- Óscar Pantoja. Escritor y realizador audiovisual, Premio de Novela Breve Alejo Carpentier.
- Jairo Andrade. Premio de Cuento IDCT de Bogotá 1999. Director de talleres literarios en diversas universidades e instituciones. Director de talleres y jurado del Concurso Nacional de Cuento RCN-Ministerio de Educación, en sus tres versiones.

Acompañamiento académico:
Taller de Escritores Universidad Central
Director: Isaías Peña Gutiérrez. Profesor: Óscar Godoy Barbosa.

Más información: tallervirtual.escritores@gmail.com

Hugo Jamioy Bëngbe Wáman Tabanóc, Valle de Sibundoy, Putumayo, Colombia, 1971. Pertenece al Pueblo Camëntsa Cabëng Camëntsá Biyá. Ha publicado libros de poesía: Mi Fuego y Humo; Mi Tierra y Mi Sol, 1999; No Somos Gente, 2001. Sus textos han sido publicados en Canadá, Alemania, España, México, en revistas universitarias de cultura y en antologías de Escritores en Lenguas Indígenas de América. Algunos títulos del autor Preguntas y Respuestas Sabias de un Niño Camëntsá, texto que contiene diálogos con un niño indígena de 3 años de edad; y el libro de poemas titulado Danzantes del Viento.

Encuentro. Es la primera palabra que se puede venir a la mente, cuando se tropieza con la poesía de Jamioy, pero es ese encuentro que no terminamos de creer que no se puede tocar, es un encuentro en el sueño, en lo más profundo de las tradiciones, es un encuentro con los mayores, con los que saben y son los que cuentan, ellos son los que hay que escuchar.
Después de encuentro caen en cascada palabras, sensaciones, espíritus, colores…
Se comienza a descubrir un mundo que siempre ha estado en nuestro interior y que es liberado por la palabra, y es la palabra y su recorrido lo que penetra desde adentro, la palabra cargada de tradición, de verdad onírica y soñada, “la palabra, sin distingo de código o tiempo, cuando adquiere esa potencia, esa capacidad de comunicar mundos exentos, los mundos propios de cada uno, de cada una, y volver la experiencia emotiva, la expresión moral o estética, una semblanza compartida, es poesía.”(José Manuel Castellanos), lo ratifica en el prologo del libro Danzantes del viento de Jamioy y termina diciendo “Bienvenida sea la poesía que rompe muros, que abre seguridades, que expone alteridades sensibles, que liberan, que conectan, que vinculan.”
De este modo, lo que queda es encontrarse: con el viento y sus danzantes, con los ojos de los abuelos y sus historias, con los espíritus, la lluvia y el Yagé. Lo que corresponde es el encuentro con nosotros mismos en la palabra que es el viento que habla…


Somos danzantes del viento
La poesía
es el viento que habla
al paso de las huellas antiguas;

La poesía
es un capullo de flores hecho palabra;
de su colorido brota el aroma
que atrapa a los danzantes del aire
y en sus entrañas guarda
el néctar que embriaga al colibrí
cuando llega a hacer el amor;

La poesía
es la magia de las orquídeas;
sus bellos versos hechos colores
se nutren de la vida pasada de los leños viejos;

La poesía
es el fermento de la savia para cada época
los mensajeros llegan, se embriagan y se van
danzando con el viento.


Yagé I
Sé Quién Eres

Te he mirado
en el Yagé
a través de esos bellos colores
ese mundo mágico colorido,
la geometría borracha
ha mostrado las figuras perfectas
el sueño pensado
la alucinación, el tránsito
el viaje al otro mundo
al mundo donde reposan
todas las verdades
el mundo donde nada
se puede esconder
donde nada se puede negar
el mundo donde todo
se puede saber
el mundo del saber
allá he viajado y te he mirado
todo lo que he mirado
a través de la guasca
que da poder, saber y conocer
no te lo puedo decir
solo quiero que sepas
que te he mirado.

Esta soledad
Esta soledad que sigue mis pasos
tiene ojo de águila
siempre me encuentra.

Shinÿe
(De aquello que da luz ó Sol)
Agonía

Sol muriendo cuando pasa el tiempo
noche atentando contra su existencia
hombre viviendo día y noche
muerte naciendo de tus propias manos.

Agua corriendo
hacia el horizonte trazado por Shinÿe
hoy te pregunto:
¿Abre hecho camino
para que no llegues a él?

Sol estás muriendo de sed
ella, no llegó en el día
de alto calor
¿Hacia donde fue?
¿Quien la desvió?

La poesía no es sólo un género literario, es una actitud, y también es un pensamiento. El pensamiento poético es el principio de la creación y la transformación, sin poesía no existirían el tiempo, ni el espacio, el mundo es una creación poética. Los hombres que no entienden el sentido de la poesía se obstinan en creer que es posible la vida sin el arte, optan por el camino de la negación que es un camino sin salidas, un laberinto que tiene por muros a la guerra y a la muerte. Porque hay quienes quieren encerrarnos en esos laberintos es que inventamos la poesía, para la libertad y para la vida. La poesía es la interpretación válida del sueño más profundo de la especie humana: hacer de la vida una obra de arte.
En la XIII versión de la Escuela de Poesía de Medellín los cursos, los talleres y conferencias se destacan por su diversidad temática. Poetas de varios continentes enriquecerán con sus experiencias de la poesía este espacio de intercambio y de encuentro.

Hay cupo limitado para la participación, por lo cual es necesario inscribirse con anticipación.

Inscripciones en: escuelainternacionaldepoesía@gmail.com
Teléfonos 412 88 22, 412 71 33.
Celular 312 591 15 12. Álvaro Marín

Jorge Riechmann (España), José Luis Ayala (Perú), Joe Broderick (Escritor de Irlanda), Graciela Huinao (Chile), Carlos Vásquez (Colombia), Tallulah Flórez (Colombia), Rodrigo Verdugo (Chile), Yvon Gordon Vailakis (Ecuador), Gilma de los Ríos (Colombia), Moravia Ochoa (Panamá), Joaquín Mattos (Colombia), Miguel Iriarte (Colombia), Nicolás Suescún (Colombia), Angie Gaona (Colombia), Luis Galar (Colombia), Eugenia Sánchez Nieto (Colombia), Mercedes Roffé (Argentina), Carlos Enrique Sierra (Colombia), Víctor Raúl Jaramillo (Colombia), William Osuna (Venezuela). Omar Castillo (Colombia), Adelaida de Juan Seiler (Cuba), Antonio Trujillo (Venezuela), Francisco de Asís Fernández (Nicaragua), Anwar Al-Ghassani (Irak), Álvaro Miranda (Colombia), Jotamario Arbeláez (Colombia).


XIII Escuela de Poesía de Medellín

Cursos

- Con los ojos abiertos. Reflexiones sobre ecología y poesía. Jorge Riechmann (España).
Lunes 6, Martes 7 y Miércoles 8 de 10:00 a.m. a 12:00 m.Salón Zafiro del Gran Hotel. Av. Oriental con Caracas.

- La poesía como oficio mortal. José Luis Ayala (Perú, Nación Aymara). Lunes 6, Martes 7 y Miércoles 8 de 2:00 p.m. a 4:00 p.m.Salón Esmeralda del Gran Hotel. Av. Oriental con Caracas.

- La vida y obra de William Butler Yeats, Samuel Beckett y Seamus Heaney. Joe Broderick (Irlanda). Lunes 6, Martes 7 y Miércoles 8 de 4:15 p.m. a 6:00 p.m.Salón Medellín del Gran Hotel (10º piso). Av. Oriental con Caracas.

- Alberto Caeiro, poeta de la naturaleza. Carlos Vásquez (Colombia)
Miércoles 8, jueves 9 y viernes 10 de 10:00 a.m. a 12:00 a.m. Salón Medellín del Gran Hotel (10º piso). Av. Oriental con Caracas.

- De la oralidad a la escritura en el pueblo Williche. Graciela Huinao (Chile, Nación Mapuche). Miércoles 8, jueves 9 y viernes 10 de 4:00 p.m. a 6:00 p.m.Teatro el Tablado. Cra. 50 # 59-06.


Talleres de Poesía

- Lunes 6 de Julio
10:00 a.m. Teatro El Trueque. Carrera 40 # 50 B 32. Tallulah Flórez (Colombia): Encuentro con la poesía imaginista en el siglo XXI.
2:00 p.m. Salón Medellín del Gran Hotel. Av. Oriental con Caracas. Rodrigo Verdugo (Chile): Surrealismo en Chile.

- Martes 7 de Julio
10:00 a.m. Salón Medellín del Gran Hotel. Av. Oriental con Caracas. Ivón Gordon Vailakis (Ecuador). La memoria y el tiempo en la poesía.
2:00 p.m. Casa de Integración Afrocolombiana. Carrera 50 D #6 2-95. Joaquín Mattos Omar: ¿Se puede ser poeta sin arte poética?

- Miércoles 8 de Julio
10:00 a.m. Museo de Antioquia. Sala del Concejo. Carrera 52 # 52-43. Miguel Iriarte (Colombia). Poesía: el único demonio que nos salva.
10:00 a.m. Salón de Proyecciones. INEM José Félix de Restrepo. Av. Las Vegas, Carrera 48 # 1-125. Rosa Chávez (Nación Maya, Guatemala). La poesía entre los Mayas.
2:00 p.m. Salón Medellín del Gran Hotel. Av. Oriental con Caracas. Nicolás Suescún (Colombia). Una temporada en el infierno. De Rimbaud.

- Jueves 9 de Julio
10:00 a.m. Casa de la Cultura de San Antonio de Prado. Carrera 9 # 11-16. Angye Gaona (Colombia). Galaxias: exploración de la poesía experimental.
2:00 p.m. Salón Esmeralda del Gran Hotel. Av. Oriental con Caracas. Luis Galar: Leer poesía es un elogio a la dificultad.
4:00 p.m. Teatro El Trueque. Carrera 40 # 50 B 32. Eugenia Sánchez Nieto (Colombia): El sentido de la poesía.

- Viernes 10 de Julio
10:00 a.m. Teatro El Tablado. Carrera 50 # 59-06. Mercedes Roffé (Argentina): Poesía y poética.
2:00 p.m. Salón Esmeralda del Gran Hotel. Av. Oriental con Caracas. Carlos Enrique Sierra (Colombia): Imagen de la palabra.
2:00 p.m. Salón de Proyecciones. INEM José Félix de Restrepo. Av. Las Vegas, Carrera 48 # 1-125. Salón de Proyecciones. Jesús Gómez (Colombia). Poesía sonora.
4:00 p.m. Casa del Teatro. Calle 59 # 50A-25. Víctor Raúl Jaramillo (Colombia): Conciencia poética.

- Sábado 11 de Julio
11:00 a.m. Museo de Arte Moderno. Carrera 64 B # 51-64. Barrio Carlos E. Restrepo. William Osuna (República Bolivariana de Venezuela).


Consulte toda la programación del festival Internacional de Poesía de Medellín: http://www.festivaldepoesiademedellin.org